Por Manuel Contreras
Siguiendo con la sección de relatos, hoy os dejo con un microrelato, espero que os guste.
Su sonrisa vertical
Compartía esquina con el tipo de los cupones de ocho a nueve de la noche. Maullaba de madrugada a las luces que se acercaban. Y era la única que permanecía las noches de relámpagos junto al cartel que da nombre a la calle. Casi se podía decir que era parte del mobiliario de San Nicolás. Como el que no quiere la cosa me acostumbré a que estuviera allí. Y aunque, las menos de las veces desaparecía; el del bar dice que es por motivo de la crisis; parecía faltar algo cuando pasaba el camión de las basuras y no la veía.
Llameaba el rojo al cruzarse con el vaivén anaranjado de la sirena cuando me acercaba a cerrar las persianas.
Ni nombre ni mote le he conocido, la verdad, ni edad ni país. Sólo le llamábamos así, la puta.
“Pues lleva dos días que no se ve”- me dijo Carmen la del quinto cuando le hablé del tiempo.
Se habrá ido, poca cosa sacaba últimamente, salvo algún bocadillo que le dio Julián, el párroco, porque le daba pena, eso es lo que me dijo él– me soltó Agustín el del bar sin venir a cuento al ponerme un cortado.
La policía piensa que hay algo- le relataba Marina al carnicero- ¿o si no porque tanto ajetreo la otra noche?
Nada vi al cerrar las persianas estas noches, ni el rojo ardiente ni el azul de los maderos. Y vacía está la calle estos días que tanto llueve, y aunque sé que es ilegal mostrar la sonrisa vertical en la esquina, me parece ruin que nadie haya escuchado los tiros.
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| Imagen de una mujer |
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